El Jardín del Dolor

Con la sangre envenenada

2011-04-26T08:47:00.003+02:00

Aún bullen en mi mente, en mis oídos, los ecos que empiezan a difuminarse, de los sueños tormentosos de mis últimas acciones. Sabores metálicos, odios recalcitrantes en líneas supuestamente inocentes. Un tornado de agónicos y arracimados sentimientos que mezclan la ira, el desprecio y la inquietud absoluta por un devenir rojo como un volcán, laten en las venas exigiendo y clamando venganza y sangre, como el espíritu humano siempre hace, impulsado por su instinto más bajo y asesino.

Trato de calmarme, pero los paseos por el neblinoso jardín me turban. Tras de mí veo las ventanas encendidas de la mansión. A buen seguro mi esposa y los criados me estarán buscando, pues han escuchado el disparo.

Sé que ahora yace, enfriándose, con la niebla entrando por el horadado boquete provocado por la canica de plomo, por la atroz bala, más impulsada por mi ira que por la pólvora.

¿Quién es él? Os estaréis preguntando a estas alturas, juzgándome como hombre belicoso y de carácter intratable, violento, peligroso... ¡Qué más da! Ya me habéis juzgado.

No ha sido en defensa propia, no. Ira, estaréis pensando, pues ya he escrito, con esta, tres veces la palabra. Puede ser. Pero no he visto el rojo telón de la ira más violenta, y un disparo en una pistola de duelo no siempre implica tanta ira... si la tienes que cargar.

Pero, maldita sea, le avisé, ¡y por su culpa ahora está suelta!

Le dije que no leyera mi escrito, le ordené, por más que fuera mi editor, que lo dejara en paz hasta que lo acabara de escribir, que se mantuviera alejado de mi estudio hasta que pusiera el punto y final. Le advertí que la mansión en que vivo, en la que estoy confinado por la maldición de mi familia las cosas son distintas. Se lo mostré, podéis preguntarle, y que en su agonía de muerte, si acaso queda aliento en él, os responda. Le hice una demostración, y aun así se saltó mi prohibición. Maldito estúpido, merece su muerte.

Ahora, mientras trato la neibla lechosa a manotazos, ya no busco calmarme. La busco a ella.

Habría sido mi mejor relato. Pero no escapará de mí. Tengo que encontrarla antes de que se reproduzca, antes de que alcance a mi mujer y la una a sus filas.

¡Oh, escribes sobre vampiros! Dirán algunos, contentos y satisfechos de su inducción lógica. Es un error teorizar sin pruebas, dijo alguien. Da igual. No, no es un vampiro.

¡Un momento, ya la veo! ¡Ha vuelto a entrar! ¡La veo! ¡La Veo! Los jirones de bruma le persiguen como sabuesos, con su forma desastrada y bamboleante. Escucho sus balbuceos. Entro en la mansión. El pasillo está oscuro. Creo escuchar los susurros de su caminar. Maldita fuera mi elección de escritura, mi último cuento. ¡Malditas las fuentes que la inspiraron!

Noto que las lágrimas de ira se me empiezan a agolpar en los ojos, tratando de distorsionar lo que veo. Y paso ante el gran espejo que lleva a mis habitaciones donde escucho el grito de mi mujer. Y por un fugaz momento, como un borrón apenas, veo mi reflejo. Con la blanca camisa de bocamangas de encaje manchada de rojo. Pues la marca está ahí.

Con la sangre envenenada por su garrazo, que no recuerdo, corro a dispararle el último tiro a la ménade furiosa que emergió de las entrañas de mi imaginación, se plasmó en el folio que escribía y que ahora está reclutando a mi mujer, con su sangre intoxicada, para unirla a sus filas; viva por el sortilegio que azota a mi familia.

Cualquier cosa que escriba, puede cobrar vida si se lee antes del punto y final.

Cantos para la Parca I

2011-01-05T12:35:00.001+01:00

Uno, dos , tres...

Los primeros acordes sonaron, tras la afinación de la orquesta, como una cascada de oscura pasión.

Aquella noche en el teatro sonó una composicón que llevaba siglos sin oírse, concretamente y a despecho del nuevo dueño, la misma obra que se ejecutó antes de la destrucción del lugar.

El teatro contaba con más de trescientos años, y tras la ejecución de una extraña partitura que estaba escrita sobre pergaminos negros con los pentagramas y las notas en blanco, empezó a arder.

Y pasaron años, los troncos de las vigas ennegrecidos, la música arrancada de los negros maderos carbonizados, como un canto fantasmal.

Fue reconstruido, y la obra no se volvió a ejecutar hasta aquella noche. Esta noche.

Mis viejos huesos escucharon el resonar de las notas, se llenaron de ellas, y me volví a erguir entre los vivos. Mis pasos me llevaron por las aún oscuras callejas, la niebla cubriendo mi silueta como un sudario pudoroso y quizás temeroso.

La vieja partitura había aparecido en algún lugar y me reclamaba. El sonido de los violonchelos me impulsaba, los timbales marcaban el ritmo de mi roto y muerto corazón, los clarinetes iluminaban trazos de mi máscara sucia, con la que me enterraron... pero, ¿Do estaban la flautas que daba alas a los dulces pies de... de ella? Debían empezar a sonar, debían traerla de vuelta a las tablas, a... mi... ¿Y mi cisne negro? Mi bailarina tocada con la máscara de perlas plateadas, de pies gráciles, de movimientos fluidos como las aguas estigias en las que la había llorado tantos años... Si el encantamiento de la música me había llamado de los brazos de la Parca, a ella debería sucederle igual... Por favor, por favor, que venga...

Pero antes de llegar a la plaza que se abre al teatro, una presencia me frena... es ella. No mi dulce Cisne, es la Parca.

Los violines preparan mi entrada, mi intervención, me reclaman en una cuenta atrás medida en negras, fusas y semifusas, bemoles y sostenidos, "Por favor, ven, te toca" parece decir. Y la Parca habla sólo para mi. Me pide la Canción. Quiere el Canto a cambio de mi Cisne.

Me dispongo a complacerla. La Parca se acomoda, la niebla se espesa y la gente se torna gris, congelada en el tiempo de la vida entre muertos como si ellos fueran los fantasmas.

Siento retumbar la música, y me da el pie. Y de mi garganta sale el Canto. La vieja Canción no pronunciada en siglos. La vieja tonada de amor entre el Cosaco y la Aldeana, entre Romeo y su Julieta, entre don Juan y doña Inés y tantas otras historias de amores malditos y dolientes, trágicos, felices y estremecedores.

Y canto para la parca. Entre la niebla mi canción da forma a las volutas, la mano fantasmal de la doncella, la presencia del enamorado, el Ermitaño en el camino de los dos, los celos, la ambición, el cuchillo, la Desesperación y la Muerte como elemento que al final los une a todos.

Mi canto vibra en mi alma y lo que resta de mi oscuro ser en este torcido relato, se desliza de mí hacia afuera, absorbido por la inerme Parca que me mira con sus ojos de clepsidra.

Se atenúa mi voz. Se callan las cuerdas y los timbales tras el sostenido do final. La Parca sonríe.

Y los metales suenan ligeramente. De entre un capullo de niebla emerge la figura de mi amada bailarina oscura, de pies ligeros y rostro enmarcado por su máscara. Nunca supe quién era en vida, sólo que era mi bailarina.

Y bailó. Bailó como lo hizo para mi en la llanura del Tártaro, en las orillas de Estigia, a lo largo del Leteo. Y sus pies de nuevo me enamoraron, sus pasos, sus saltos y cabriolas, sus ojos que no se movían pese a que el resto del cuerpo sí lo hacía...

Daba igual que la maldición que me sumergió en las tinieblas del Canto de la Parca hiciera prender de nuevo el fuego en las bambalinas del teatro. Ahora todos los del interior serían nuestro coro y corifeo mientras ella baila, y yo canto, y ella se desliza y...

Las llamas lo iluminan todo. Da igual. Ella siguie bailando y mi alma apresada en sus pasos le corresponden. La Parca tiene su Canto, yo a mi Cisne, y los dos, ahora, un corifeo de niebla que nos envuelve hasta el Hades.

Estamos juntos.

KALT

2009-10-28T09:40:00.000+01:00

Kalt. Frío.

El bosque no se apiada de nadie. Es duro. Pero más lo es todavía el Señor Invierno. Ahora ella duerme junto a la tenue hoguera, envuelta en sus pieles más una: mi capa de oso.

Me muevo para no aterirme. Me duele todo. La nieve, como un sudario blanco, frío, inclemente, constante, se deposita como un beso silencioso. No hace viento. Todo en calma. La corteza blanca de los abedules me miran en expectante silencio. Sombras que se arraciman. Silencio. Invierno.

Ya no sé si el silencio, la nieve y el Invierno están fuera o dentro, en el exterior, un bosque callado, fantasmas de madera blanca, una fraga de quietud hostil, o en mi interior, una floresta invernal en mi interior, arrasada por el silencio y la nieve que, poco a poco, lo enfría todo. A mí. A ella. ¿Qué pasará cuando el helor apague el último rescoldo y sólo haya nieve sobre unos troncos ennegrecidos, sobre unas brasas agrietadas e irrecuperablemente frías, como piedras?

KALT.

FRIO.

EN EL BOSQUE.

EN EL ALMA.

EN EL CORAZÓN.

NO SE SI ELLA DESPERTARÁ…

El Último Enemigo

2009-09-01T23:47:00.000+02:00

Los ecos de la batalla resuenan en mis oídos. Polvorienta, mi vieja espada cuelga de una triste cadena, sobre el hogar.

Envejecido y achacoso, este viejo guerrero se pregunta si todo valió la pena: las batallas, las muertes, el honor, los rangos.

La vida sigue, y ahora comprendo, con los ojos del tiempo y la vejez, que habría seguido independientemente de mis glorias y estrategias.

Ahora estoy herido por algo más profundo que una hoja, que una lanza o una saeta: el tiempo. Qué será de este guerrero que espera la muerte en su hogar solitario, en su silla quejumbrosa ante el fuego, pues el invierno inclemente, el exterior y el interior, el del bosque y la edad lo atenazan y retienen.

Muchos son los amigos que ha visto caer, los que quedaron atrás, retenidos por la tumba, la hoja y la política. Este viejo guerrero los añora, cuando todos juntos, bebíamos y gozábamos. Los asientos vacíos en las tabernas eran cada vez más dolorosos, más agudos, hasta que dejamos de acudir. En la última batalla sólo quedábamos dos de la vieja guardia y, hastiados de la muerte, la sangre y el honor de la batalla, sólo buscábamos la muerte del guerrero, su último orgullo. Sólo uno lo encontró. Y no fui yo.

Y entonces volví al hogar, donde nadie me esperaba. Mis hijos, muertos o en otros países. Mi mujer enterrada tiempo ha, a la que dediqué menos tiempo que a mi espada. Ese pedazo de metal que cuelga ahora, silencioso, que tantas vidas ha segado y que debería estar tinta en sangre, que nunca me ha dado nada, salvo peligros; que está más amoldada a mi mano que la cara de mi difunta esposa; ese instrumento del que a veces me pregunto se no será el maligno amor de mi vida, no responde a mis lamentos.

Este viejo chochea ante el fuego, con el vaso de cuero en la mano y su contenido insípido, en una casa repleta de fantasmas de recuerdos, con los labios cuarteados y resecos, en los que el hálito del último beso se secó hace décadas, esperando al enemigo final, al inevitable... ¡Muerte, llévame!

Pues ha reconocido a su contendiente, a su invencible enemigo: la Soledad.

Morirá con la lumbre, como un carbón, que en realidad, dá lo mismo si se enciende o no, si es honorable o no. Morirá.

Alleine Zu Zweit

2009-07-09T19:19:00.000+02:00

Al principio era un sonido tenue, que se deslizaba entre las ramas, filtrado por las hojas que refulgían en plata bajo la luz de Selene. A esa hora tardía , los fuegos fatuos iluminaban algunos claros del bosque. Y el sonido se incrementó. Si nos deslizamos entre las ramas, sortando esos círculos de hongos, los llamados Círculos del Diablo; si después de saludar a las dríadas, perfumadas de oscuridad y musgo, que nos miran con su sabia sonrisa, pues saben nuestro destino, y continuamos, cruzamos el arroyo canturreante, respirando la atmósfera de humedad dulce, de las suaves lluvias de esa tarde, después de toda esta ruta por la mágica foresta, vemos la vieja torre. De allí viene el sonido que impregna este sueño.

Desde la única ventana en la que arden las bujías de ve la silueta; un violín gris sujeto entre las expertas manos, que ejecutan los rápidos movimientos, arrancando, acariciando las cuerdas los bellos sonidos que se deslizan torre abajo. ¿Por qué? ¿Por qué toca a la oscuridad... ? Por ella
Sus labios musitan unas palabras...

"Tanz, mein Leben, Tanz"
"Danza, mi vida, danza"

Y es cuando ella aparece. Tímidamente, desde detrás de uno de los azules fuegos fatuos, en el centro de uno de los Círculos del Diablo. Sus pies tocan, con una sensación de frescor, la tierra húmeda. Escucha la música, o las palabras de él, y se estremece. Sus piernas empiezan a ejecutar pasos de ballet. Su cuerpo se arquea, alzado por las notas, por la música. O por las palabras de él.

"Alleine zu Zweit"
"Solos los dos"

Salta, cimbrea entre los árboles, la niebla baja se enreda en sus finos tobillos, en su cuerpo, como ella acaricia la hiedra oscura, como ella evoluciona alrededorde los añosos árboles musgosos. Sus delicadas manos se elevan, con la música, o las palabras de él, buscando la luz de la luna de invierno que los ilumina a ambos.
Ella Danza para el mientras el sonido del violín gris cae como una cascada dese la torre, envolviéndose en la música, o en las palabras de él. Y cuando el violín cesa su música,

"Tanz, mit mir"
"Danza conmigo"

el susurro cae lentamente, y ella se abraza, sus ojos buscan el ámbar de la ventana, tras las guedejas de sus rizos y entonces lo ve otra vez más, y susurra con él la música de aquellas palabras:

"Tanz, mein Leben, Tanz
tanz mit mir,
tanz mit mir noch einmal
in den pure Rausch der nackten Liebe"

"Danza, mi vida, danza
danza conmigo,
danza conmigo una vez más,
en este puro éxtasis de amor desnudo"

Ella manda un beso con un susurro,

"Alleine zu Zweit"
"Solos los dos"

Y con una lágrima, una furtiva lágrima , se despide una vez más, una noche de luna más, y vuelve con un corto giro, hasta el lugar etéreo donde descansa.
Y el violín gris retorna a su funda, esperando renovar el hechizo para poder verla Danzar una vez más, elevándose en su amor.

"Tanz"

*De la canción Alleine zu Zweit de Lacrimosa.

Perdidos en lo Profundo

2009-05-29T00:40:00.001+02:00

Cuenta la llamada conspiranoia que unos radioaficionado italianos, a la sazón, los hermanos Achille y Giovanni Judica-Cordiglia, pudieron acceder a las frecuencias soviéticas relativas a los programas espaciales. Y en 1.960 captaron el SOS de un objeto que se alejaba cada vez más de la órbita de la Tierra.
En 1.961 captaron una segunda transmisión, atribuida a Ludmilla Tokovy, la pirmera mujer cosmonauta, -supuestamente- en la que afirmaba en la entrada a la atmósfera se estaba quemando.

¿Os imagináis?
El frío espacio, indiferente, como el único testigo de tus gritos, de tu agonía. Tu cuerpo flotando suavemente en la nada.

¿Dónde llegará tu cadáver, antes de qeu el traje se descomponga y se destruya, esparciéndo tus restos? ¿Se estrellará contra la Luna u otro satélite que no lo destroce por la gravedad? O símplemente girará lentamente hacia ninguna parte...

Uno de los grandes miedos de los seres humanos es morir solos. Pero morir en la nada, en un lugar en el que nadie puede ayudarte, un lugar dónde sólo las frías estrellas te contemplan, dónde cuentas cada segundo de oxígeno que te queda... o no.
La aceptación.
Aceptas que invariablemente vas a morir. Que sucederá, de eso no hay duda. Y miras lo que puedes abarcar, y sabes que es más de lo que eres capaz de asimilar. Te sientes cuasi microscópico. ¿Encontrarán otros seres mi cuerpo, helado y descompuesto? ¿Qué pensarán? Seguramente que me lo merecía.

Soy el cosmonauta perdido en lo profundo de un espacio negro y hostil, helado e imperturbable.
A veces, en la vida, uno se siente así. Perdido en lo Profundo.

Poema Breve

2009-04-21T11:39:00.001+02:00

De las profundas simas
Animas extrañas se arraciman a un son.
Druidas oscuros cantan sus llamadas
Invocan a la reina oscura.
Reina que descalza baila
Ungida con la sangre de mil hombres
Corcovea en un campo yermo
Surge su voz en respuesta a los hechiceros
Oropel negro, inclús de sangre que alberga un grito.

Ningún enemigo acecha en la llanura,
Inmóvil permanece el bosque ante el vigía.
SPQR reza su estandarte.

Zarandeado por el viento, el legionario despierta.
Un oscuro espíritu danza ante él.
Largos aullidos de venganza y carnicería surgen de entre los árboles.

Y el caos se libera
Aullan los hombres
Hecatombe contra los invasores.

Ondean ahora rasgados pendones entre las llamas
No osarán volver al límite del bosque de los Druidas.

El Niño del Pelo Rojo

2009-02-10T15:37:00.000+01:00

La luz blanca del relámpago iluminó un solo recuadro sobre el acolchado de la celda de aislamiento.
El doctor se asomó, e iluminó con su linterna pequeña de seis diodos y luz clara los rincones. Allí estaba. Acuclillado, con la camisa de fuerza. Veía el brillo de sus ojos destilando odio entre sus pegajosos cabellos del flequillo, dos puntos brillantes en la oscuridad. Y sonreía. Y sin embargo, el muy bastardo sonreía.
Se le había sometido a todo tipo de terapias, desde las farmacológicas hasta las de choque más agresivas que se conocían. Lobotomías, psicofármacos, privación de sueño, terapias que aún no tenían nombre… Y no reaccionaba. Ante ningún estímulo. Se acuclillaba, sonreía, y los miraba con desprecio y odio puro, sin destilar. No le habían arrancado ni un grito, ni una muestra de dolor. Fantasearon con dolencias de inhibición del dolor; le drogaron la comida y el agua: sin reacción, las drogas no le hacían efecto; es decir, ocurría lo imposible. Apenas sangraba, no se quejaba y la electricidad no le afectaba. Las radiografías salían blancas, veladas. Pero no oponía resistencia.

*

Todo empezó con la aparición de ese muchacho vagando solo por las calles de aquella pequeña ciudad. Cuando entró por uno de los ramales del río embovedado, una de las zonas más deprimidas, nidos de yonquis y vagabundos, repleto de huecos oscuros y a salvo de los vientos, salvo cuando soplaban del sur, cinco hombres se le acercaron. Dos tenían buenas intenciones. Uno pretendía robarle sin hacerle daño. Los otros dos querían algo más oscuro y retorcido con su carne suave. Todos murieron. Su sangre salpicó y adornó las paredes en violentos sifonazos. El niño siguió caminando, sin inmutarse. Los rojizos cabellos agitados por el viento, cubriéndole los ojos.
Cuando entró en el distrito de los muelles, seis personas, buenas y malas lo vieron y se dirigieron hacia él con buenas y malas intenciones. Los seis murieron violentamente. Un grupo atacó a uno de ellos, otros dos se acercaron a la vez y acabaron peleándose, hasta que, bajo la atenta mirada del crío se provocaron heridas de muerte. Los otros tres murieron de manera horrible: uno despedazado, otro aplastado, el último atropellado por un tren de mercancías. Su sangre empapó el asfalto, la tierra, el agua oleosa del puerto y el metal de los contenedores y grúas.
Conforme el niño caminó por la zona residencial, inusitados brotes de violencia hicieron mella en las familias. Asesinatos, violaciones y mutilaciones, explosiones y atropellos, cristales rotos y sangre, sangre vertida, derramada, ofrendada y embebida por la tierra, la madera, el metal, la carne y las gargantas de profundos y cálidos latidos, esos latidos martilleantes que afectaban a las mentes…
Cuando media ciudad se aprestaba a matar a la otra media, presa de un odio visceral, de un terror paranormal, de pronto, todo se calmó. El niño estaba sentado en un banco pintado de blanco, de madera, junto a unos columpios quejumbrosos que solo se movían para los fantasmas, al son del viento y los remolinos de hojas otoñales.
El niño alzó la vista. Recogió las rodillas entre sus brazos.

Todo volvió a la normalidad. La gente volvió a sus casas, durmió y luego buscó una explicación racional para lo ocurrido y lo que pudo llegar a ocurrir. Envenenamiento de los pozos, la comida, brotes de histeria colectivos, drogas en estado gaseoso, experimentos del gobierno o de empresas farmacéuticas… cualquier cosa con tal de no hacerse responsables de sus propios actos, cualquier explicación, por fantasiosa que fuera, para deshacerse de la culpabilidad de ser capaces de los más atroces crímenes.

Poco a poco, la figura del niño llamó la atención. La gente se le acercó. Nadie murió, todavía. Salvo un anciano, pero estaba débil del corazón, y fue demasiado resistir la tentación de hacer que pegara a varios jóvenes vigorosos hasta que éstos le dieron una paliza (cuatro empujones y alguna patada, en realidad) que le provocó la muerte. Al margen de este acontecimiento aislado, los mecanismos de salvaguarda de la moral y los absurdos escrúpulos éticos humanos, los mismos que les hace construir los mataderos fuera de las ciudades para no sentirse culpables por alimentarse de la carne de las graciosas pero estúpidas vacas o los dulces corderillos, quedaron activados. Los servicios sociales llegaron y se lo llevaron (él se dejó conducir, claro). Pero no dijo palabra alguna. No rebeló ni su nombre ni su procedencia. Dedujeron por su actitud que tenía algún trastorno mental parecido al autismo, ergo lo remitieron a una institución psiquiátrica, donde se encontraba ahora, tranquilo, acuclillado en su celda, sonriendo macabramente.

*

Los sueños repletos de sangre empezaron en el sur de la ciudad, con las primeras ráfagas de viento. Los de miedo con los cielos nublados y la tormenta. Los de odio con los temblores de tierra. Imperceptibles para los anquilosados sentidos humanos, pero los animales empezaron a aullar, rascar, bufar, piafar y a intentar escaparse. Por muy íntima que fuera la relación con sus dueños, antes del amanecer no quedaba ni un solo animal en la ciudad.

Todas aquellas personas, sin excepciones, se consideraban buenas, aunque estuvieran podridas. O aunque fueran virtuosas, tanto que no eran capaces de ver la verdad, pues a lo mejor la verdad no era la virtud.

De nuevo el espíritu violento despertó.

El muchacho estaba sentado con las rodillas rodeadas por los brazos, sobre una silla de aluminio y una mesa de aglomerado. Un médico halitoso estaba sentado ante él, mascando un chicle de menta. Sus gafas estaban impolutas, su cabeza sostenía algunos de los pocos pelos que le quedaban como un calvero en un bosque, cada vez más amplio.

El odio entró por la carretera. Un gran camión de mercancías hizo volcar un autobús escolar lleno de niños y siguió y siguió, hasta llegar al corazón del pueblo.

La serie de preguntas era, una vez más, estúpida, obvia… humana y por lo tanto, ciega.

El terror entró por la pista de aterrizaje del helipuerto. Un tornado violento arrasó todo el aeródromo e hizo estallar todos los depósitos de combustible. La gente quedó atrapada entre las llamas abrasadoras que, furiosas, parecían las lenguas de fuego de alguna criatura milenaria y extinta, mitológica, renacida.

—Ya están aquí.

La ola de odio incontrolable. La gente en la calle, armada, empezó a atacarse. La batalla campal, los edificios ardiendo, el sonido de los cristales al romperse, los chillidos de la inocencia quebrada, los gritos agónicos del amor roto.

—¿Quiénes? —quiso saber el doctor, visiblemente nervioso, mientras, nerviosamente apuntaba las palabras del niño.

El terror es capaz de provocar extrañas reacciones. Como la de atacar lo que no entiendes, lo que está en medio de tu huida, entre tú y el pavor que te sigue, te pisa los talones y cuyo aliento en tu nuca te enceguece. Y es entonces cuando matas, cuando te abres camino, aplastas, pisas, muerdes y, en tu ceguera, cometes los más bárbaros actos para huir de ese innombrable terror que atenaza tu alma.

—Mis perros. Ya están aquí.

Los huesos blancos estaban enredados entre las raíces de aquél gran roble, en el centro de la ciudad, en el parque. La gente estaba luchando, peleaba. Las viejas rencillas habían salido a la luz. Las facciones se habían organizado. Los atenazados por el odio y el terror estaban llegando para fomentar el caos. Pero dos bandos, con motivos tan oscuros como la noche se enfrentaban.
Y aquellos huesos blancos enredados en las raíces, erosionados, pelados, pulidos, aguardaban.

—¿Qué perros?

—Phobos. Deimos.

El médico se asustó. Mucho. Hasta el paroxismo.

El cráneo miraba con sus cuencas vacías al vacío de los cielos. Era mediano, apenas el de un hombre joven. Sus huesos, rotos, habían sido ocultados entre los recovecos de la tierra del parque. Desde su temprana muerte, nadie lo había echado de menos. Fue doloroso. La agonía. Los machetazos en su cuerpo. Las mutilaciones. El sufrimiento. Y un pueblo que en lugar de buscar al culpable empezó a echarse mierda encima, los unos a los otros, a enzarzarse en rencillas antiguas como el sol.

—¿Pero tú quién eres? —espetó, temblando.
—Alguien a quien un moribundo, su hijo olvidado, llamó sobre un charco de su propia sangre. Alguien a quien pidieron venganza sobre usted y sobre toda esta ciudad que no sólo no quisieron prestar atención a su muerte, sino que además lo olvidaron y sus huesos se blanquearon bajo un roble.

La sangre salpicó la calavera, y el fantasma aulló. No de gozo. No de satisfacción. Aulló de dolor. Pues su venganza sobre todo y todos sólo le provocaba más dolor, exponencialmente. No pretendía toda aquella destrucción...

—Soy Ares.

El Fin del Mal

2009-01-29T01:44:00.000+01:00

Miró, como desde otro mundo, el cadáver, tirado en la tierra batida de la cancha de tenis. El muchacho tenía aquella estúpida cara de sorpresa que le hizo desdeñarlo desde el principio. Llovía. Seguro que se merecía aquello. Estaba convencido.

La noticia saltó a las primeras planas. El tercer cadáver que la policía encontraba en la última semana. Increíble. ¿Cómo no podían encontrar al autor de semejantes atrocidades?. El día se presentaba mal. Sus superiores estarían hambrientos de cabezas rodantes a raíz de los últimos acontecimientos. Compadecía a las víctimas. En cada mesa había un periódico en el que se veían las caras de las tres víctimas. Como si no las tuviera ya vistas. Pobrecillos. Que injusticia más grande suponía morir a tan temprana edad. Si al menos pudiera salvar a una de las víctimas. Sólo a una de ellas…

Conrado no podía menos que odiar aquellos titulares escritos por gentes débiles de carácter que no era capaz de ver más allá de sus narices. Y las víctimas, estúpidas que se dejaban matar, que se ofrecían como corderos en el matadero. Esas caras de sorpresa impresas en las facciones de cera, ya muertos. Ahora debía seguir con su trabajo. Pronto bajaría a ver a la nueva víctima.

Mateo volvió tarde a casa. Como en los últimos días, la última semana, lleno de oscuras sorpresas que no podían menos que quitarle el sueño. No entendía cómo podía existir gente así, tan llena de mal, tan carcomida por la oscuridad como para realizar aquellos actos obscenos que luego saltaban a los titulares como bombas morales que sacudían a la torpe sociedad de sus cómodas posiciones afincadas en el Bienestar.

Conrado recorría las calles, seguro de lo que ocurriría a continuación; la víctima futura se estaría paseando. Ya se relamía, ya sentía el regusto en sus labios. Sabía el por qué. Había estado oculto en su interior durante tiempo, y ahora podía hacerlo. Observaba, gozoso, sintiéndose poderoso, su sombra avanzando por los muros, como la de un silencioso depredador. La lluvia proseguía, atronaba en sus oídos, pero concentrado como estaba en su labor de caza, contemplaba el mundo con sus ojos fríos y selectivos.

Inquieto, Mateo había salido. Se había puesto la gabardina y ahora, tras una carrera en el coche, caminaba por las calles que tan bien conocía, tratando de encontrar esa persona en peligro que su instinto le avisaba, estaba cerca. Si al menos pudiera salvar a una… Sabía en su interior que pronto ocurriría, que pronto se desataría el Caos y él estaría allí para detenerlo.

La puta se había acercado a la víctima. Conrado veía a aquellas odiosas chupapollas sólo eran menos odiosas que los que las contrataban. Unas vendían su alma, las otras vendían su cuerpo. Odiosos. Deleznables. Débiles. Aguzó la vista, pendiente del movimiento que le indicaría cuando actuar, cuando abalanzarse y regodearse en su cara estúpida de sorpresa que se le quedaría impresa…

Mateo, la espalda apoyada en el escaparate de una vieja tienda de esoterismo se siente temblar. Puede sentir el mal fluctuar, las conciencias viles, la fijación por la muerte que colma el aire. Y de pronto, allí lo siente más fuertemente. Cerca de un aparcamiento de un supermercado cerrado hace horas, presiente con la firme certeza de un entrenado instinto que está sucediendo, que puede ponerle coto y fin a esa pesadilla. Corre, con la gabardina empapada ondeando tras él. Se detiente tras un coche y ve como se produce ante sus estupefactos ojos. Saca su arma. Va a ponerle fin. El mal debe acabar. Y acabará esta noche. No va a consentir que la pesadilla siga.

Conrado se ha dado cuenta y está en plena ejecución de su plan. Lo tiene delante en ese gran supermercado y ve a la víctima, agazapada. Sabe lo que va a ocurrir a continuación y que la sangre salpicará, que la cara de espanto será mejor que las anteriores. Sin piedad sonríe y pone su arma favorita en la mano y se acerca lentamente…

Y por fin, el Mal cederá su lugar al Bien. Tensa el brazo, el arma asegurada en la mano, firme, sin miedo. La pesadilla acabará y la sangre inocente no volverá a...

—¡Alto o disparo hijoputa!

La voz truena en el vacío lugar, reflejada por el oscuro y hueco edificio. Se da la vuelta sonríe. El arma a punto. La víctima piensa en correr, pero su miedo le imposibilita. Lo ha congelado. Unos pasos se alejan en la oscuridad.

Mateo se mueve, rápido, seguro, va a ponerle fin de una maldita vez.

Conrado, sin inmutarse lo contempla. Pero sabe lo que va a pasar. Esta vez la víctima es la más propicia.

Un disparo resuena, rugiente.

La Tribuna del Lector
La policía logró detener finalmente al conocido como el Asesino del alambre, caracterizado por asfixiar a sus víctimas con un alambre de espino. Todo ocurrió anoche alrededor de la una de la madrugada cuando el teniente de policía Conrado Cifuentes disparó al asesino que se negó a entregarse, y que respondía al nombre de Mateo Marchena.

Este periódico logro saber de los hechos…

¿Dónde fue? ¿Dónde está?

2008-12-04T17:39:00.000+01:00

¿Dónde fue? ¿Dónde está?

¡Estigia desapareció! ¿Por qué?

Un mes ya que uno no puede conectar con la red de Vox Noctis. Me pregunto qué habrá ocurrido.

Quizás una sobrecarga de gente. Muchas sombras oscuras pululando por el mismo lugar hasta que los muros del castillo cedieron y se derrumbaron.

O puede que la laguna se desbordara. De todos es sabido que sus aguas provocaban el olvido. Quizás hubo una crecida que engulló el lugar junto con sus habitantes...

Se los echa de menos. A su creador, DarkJunkers. A las moredadoras, duras pero amables, Silent Natasha, Ann, Akasha Fallen Angel; a sus habitantes: mi pequeña y dulce Ofelia, Jolly Joker, Asterión (profunda y divertida), Black Rose, Lord MCQ, Meheret, Vinterkald, Lostdreams, y toda la gente, sin olvidarme de mis hermanos nórdicos, Aceback, Teodorico, Valhalla...

¿Dónde fue? ¿Dónde está?...

Un dolor más que añadir.

Cello

2008-09-25T19:18:00.000+02:00

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cello

Las notas se desprenden, pesadas, sonoras, graves, como las hojas de un arce en otoño, rojas, cayendo lentamente.
Pero no caen: la sucesión, que desciende en graves que tocan el alma, acariciándola con su profundidad, asciende un poco más agudo para crear ese sentimiento que indica a tu corazón cómo latir, para descender después, esa sucesión te transporta, te ama, te envuelve.
De una caja profunda y moldeada, de color ámbar oscuro, emergen las notas, las cuerdas acariciadas, pulsadas, carne deslizándose sobre ellas como la caricia de un amante.
Sabes que cuando habla los dioses callan y su bella voz barítono te envuelve como el humo azul del mejor opio. Es la concatenación de las notas, graves y agudas, las que crean la combinación que abre la cerradura de tu alma que es enredada y acariciada por su voz.
Ahora, ese cello con el que tu amor tocaba yace en ese desván del recuerdo, apoyado en una silla, frío, contenido, triste, sumido en una muda melancolía, a la espera de que esas manos que tanto amaste vuelvan a hacer estremecer, cantar, vibrar su madera con los acordes de la sinfonía de tu y su ser.
Hasta que ella llegue y toque de nuevo…
Toque de nuevo…
Toque…

Cello

Fantasmagoría

2008-09-04T17:12:00.001+02:00

FANTASMAGORÍA

Las campanas de la catedral hacen retumbar el lóbrego y pesado silencio, neblinoso, que arropa y amortaja la ciudad.

Sólo las sombras brumosas se deslizan, silenciosas y discretas por los alrededores. Una bandada de cuervos aletea en las torres, una vez el bronce vibrante decide callar finalmente y volver a sumirse en su quieto sueño helado.

Me encontraba de visita. No, no a la catedral, enorme construcción de la semilla egocéntrica cristiana. Templos de Dios, lo llaman. He estado en San Pedro y a mi me pareció un templo al hombre. Pero dejemos la teología. Por hoy al menos.

Decía que estaba de visita. Cierto. En un lado, —para mí el único bello—, de la catedral hay una pequeña cancela, traspuesto un jardín de naranjos. Está hecha de hierro templado, negro y ominoso, rematada la reja con puntas de lanza lisadas, señalando a un cielo gris y plúmbeo que hace media hora ha descargado una parte de su furia y, tronante, volverá a hacerlo a lo largo de la ya avanzada tarde.

Siempre hago el mismo recorrido: entro y cierro tras de mi —no me gustan las interrupciones—, atravieso el jardín de tumbas, ajadas y cargadas de líquenes, con enredaderas raquíticas abrazadas y letras musgosas y erosionadas. Al pasar por la tumba de Emmanuelle acaricio, como siempre, con delicadeza, la faz del ángel orante que hoy, por la lluvia filtrada entre sus bucles pétreos, parece llorar por alguien enterrado a sus pies y que, en el fondo, no conoce pese a guardarlo desde 1.876.

Paso ante el mausoleo de la familia Rovira-Almagro-Oñate, y saludo, como siempre, a sus moradores, a través de la puerta entreabierta. Es un mausoleo enorme, de dos plantas bajo tierra. Sería un buen sitio para montar un local social. Sonrío de colmillo.

Finalmente llego: es una tumba extraña, flanqueada por dos pequeñas figuras encapuchadas de la misma altura de la lápida y que parecen abrazarse a ella. Tiene una los a de mármol blanco y un delicado detalle en mármol negro: una rosa.

Adrienne Carmille Du Fôret.

(1.815-1.837)

Siempre me siento en un banco que hay al lado y hablo con ella. Imagino una voz dulce de inflexión delicada.

Ya le he preguntado todo lo que se me ocurría; le he recitado poemas y canciones, leído a Poe y Borges.

Ese día en cuestión la rosa parece trémula con sus gotas de agua derramada por el cielo.

Una leve bruma se arrastra por todo el camposanto como un pesado manto, y la bruma difumina y da cualidades etéreas e irreales a toda construcción.

La bruma se agita de golpe y el viento arrastra hasta mi una fantasmagoría; ola niebla se ahueca, se estira, perlada por la carga de gotas diamantinas y puras. Y se forma una imagen tenue y temblorosa. Perfil griego, túnica blanca y recogido francés en los bucles del cabello. Pendientes de diamante, ojos grises.

Estira una mano larga de dedos finos y blancas uñas hacia mi. Cuando nuestras palmas se toca, mi mano se empapa de agua. Ella sonríe. Una ráfaga de viento deshace la fantasmagoría.

Estoy de pie, parpadeando estúpidamente bajo la luz esquiva de una farola nimbada por la niebla. Mi corazón estremecido —¿pavor o amor?— se bambolea, borracho, sintiendo la mano rozada palpitante. Rozo con los dedos el fino mármo y, al hacerlo, advierto que , tras la lápida, pegada al muro de la catedral, temblorosamente ha florecido un pequeño lirio blanco.

Sonrío. Me doy la vuelta lentamente y me encamino a la salida. El viento susurra una canción oscura entre las ramas de tejos y saúcos, coros arbóreos.

Finalmente salgo del cementerio, de nuevo a la calle, reluciente por el agua; ciudad brumosa, antigua y enigmática, repleta de callejones cargados de historia y tragedia.

¡Y qué si la gente no es capaz de verlo! ¡Qué más me da que para ellos sea un día despejado de pesado sol otoñal! No son capaces de ver el reverso, de apreciar que, tras el manto banal de la Realidad, existe un mundo cargado de Belleza. Cada cual puede tener el suyo. O suyos.

Las sombras tenues en la bruma —ruidosos turistas sudorosos y maleducados— se esfuman y me pierdo en los callejones céntricos hasta volver a mi jardín. El Jardín del Dolor, con una fantasmagoría que añadir al ambiente del lugar.

Vincent.

Dedicado a Lady Misericordia por tener paciencia conmigo.

2008-09-01T17:08:00.000+02:00

Nymphetamine (Cradle of Filth, Nymphetamine, 2006)

Lead to the river
Midsummer, I waved
A ‘V’’ of black swans
On with hope to the grave
All through Red September
With skies fire-paved
I begged you appear
Like a thorn for the holy ones

Cold was my soul
Untold was the pain
I faced when you left me
A rose in the rain
So I swore to the razor
That never, enchained
Would your dark nails of faith
Be pushed through my veins again

Bared on your tomb
I’m a prayer for your loneliness
And would you ever soon
Come above unto me?
For once upon a time
From the binds of your lowliness
I could always find
The right slot for your sacred key

Six feet deep is the incision
In my heart, that barless prison
Discolours all with tunnel vision
Sunsetter
Nymphetamine
Sick and weak from my condition
This lust, a vampyric addiction
To her alone in full submission
None better
Nymphetamine

Nymphetamine, nymphetamine
Nymphetamine girl
Nymphetamine, nymphetamine
My nymphetamine girl

Wracked with your charm
I am circled like prey
Back in the forest
Where whispers persuade
More sugar trails
More white lady laid
Than pillars of salt

Fold to my arms
Hold their mesmeric sway
And dance her to the moon
As we did in those golden days

Christening stars
I remember the way
We were needle and spoon
Mislaid in the burning hay

Bared on your tomb
I’m a prayer for your loneliness
And would you ever soon
Come above unto me?
For once upon a time
From the binds of your lowliness
I could always find
The right slot for your sacred key

Six feet deep is the incision
In my heart, that barless prison
Discolours all with tunnel vision
Sunsetter
Nymphetamine
Sick and weak from my condition
This lust, a vampyric addiction
To her alone in full submission
None better
Nymphetamine

Sunsetter
Nymphetamine
None better
Nymphetamine

Una letra gótica y reminiscente como una luna llentra entre jirones parcheados de nubes. Su vos alta y cálida puede sonar por los recovecos del Jardín. la voz de Dani, por contra, se eleva de los oscuros hucos y estanques de aguas muertas, de los tocones de los viejos árboles que sucumbieron a la Noche del Alma y decidieron abandonar.
Figuras entre burmas, ecos entre sueños espectrales.

Sentado en uno de los bancos de negro mármol de veta blanca contemplo en silencio el conglomerado del Jardín.
Hermoso sería tener un mapa de él, pero es vasto en magnitud y riqueza, amén de no ser un lugar sólamente físico, sino espiritual. Cada uno puede hacerse su propio mapa.

http://es.youtube.com/watch?v=6dW6aNAZGTM

Deliciosamente oscuro, ¿Verdad?

Vuelta a Casa

2008-09-01T16:33:00.000+02:00

Jueves, 16:15, 29º C, 84,23º F.

Está nublado y la ciudad parece aletargada en la quietud de una tarde de ambiente otoñal pese a que estamos en pleno agosto y, desgraciadamente, aquí, el Otoño no llega hasta Octubre-Noviembre.

Vuelvo del trabajo en la moto, deslizándome en el asfalto, solitario, sintiéndome agradablemente solo en la urbe durmiente y aletargadas. Los edificios, horribles constructor de hormigón y ladrillo me flanquean, colmenas que albergan en su interior a la “educada sociedad, decente y correcta”.

Una brisa fresca me acompaña. Paso delante de una funeraria donde un amigo, ahora Perdido en su estólida contumacia de aislamiento incomprendido autoimpuesto, entró una vez a pedir un catálogo de tumbas para llevar. ¿por qué miran extrañamente, como a enfermos, a aquellos que se interesan por la muerte? Cuando cruzo un puente el mundo se ralentiza: un presunto gótico cargado de pinchos y rimel, medias de rayas y collar de perro. Nos miramos brevemente, cruce de miradas. No lo conozco. Aparece en sus ojos un brillo duro de desafío y supuesta superioridad y chulería. Frisará los quince años. Mi única respuesta es una sonrisa colmilluda, de través, que no puede ver por el casco que me protege la cabeza.

Ese estatus autogenerado de Oscuro,. Gótico, Dark, Blacky, Goth, no te hace superior a nadie chaval. Te marca como alguien que mira el mundo de una peculiar manera. Yo no aparento esa oscuridad. Visto de oscuro, pero alterno con otros colores. Mis insignias son discretas pero notorias a ojos entendidos. Dos muñequeras (a veces negras, a veces marrones), y al cuello una cadena pequeña de eslabones de plata de la que pende una cruz de lobo, de la que ya os hablaré en otra ocasión.

El mundo retoma su censo. Continúo. Cerca de mi casa (vivo solo, independizado y mi trabajo me cuesta), paro en un semáforo y veo algo que me despierta una mórbida curiosidad. El susodicho semáforo es colindante con un barrio nido de drogatas y trapicheantes. Un asco, vaya. Se me cruza un menda. Moto blanca, Piaggio Zip, muy popular entre la chusma por lo barato y lo fácil de conseguir piezas (hay tantas que se las puedes robar a cualquiera, lo he visto). Pero me llama la atención dos cosas: una, la fisonomía del pendejo en cuestión: insanamente flaco, sucio, tatuajes azulados y borrosos. Picotazos de agujas en ambas corvas, tras la rodilla, purulentos algunos. Dioses, y dicen que el tercer Jinete no ha llegado. Y el segundo detalle: en el casco negro y sucio, de años ha, un montón arracimado pegatinas de vírgenes y cristos, así como en la moto e incluso la matrícula.

Un sacrílego —bueno, lo sería si yo fuera cuando menos cristiano—, pensamiento cruza mi mente. Cuando se coloda de la mierd* que se pinche, esnife o fume, ¿tendrá epifanías, visiones celestiales?¿O lleva todas esas imágenes como “proteccion” contra sus demonios?

Verde. Arrancamos. Dos calles más en las que resuena el escape grave de mi moto. Por fin. Llego a mi casa. Traspongo la puerta, saludo a Lilith, mi gata, y no es un piso de tres habitaciones donde arribo, sino al Jardín, mi hogar, mi refugio. Estáis invitados.

V.C.

El Jardín del Dolor

2008-08-24T10:15:00.000+02:00

Agitado por los vientos de la vergüenza y la humillación, el azote de la ira y el ojo claro de la Luna en las noches de agosto que dotal al Languedoc de una bella atmósfera, paisaje y pique, os encontráis mi dominio: el Jardín del Dolor.
¿Físico? En ocasiones. ¿Moral? Sin duda. ¿Existencial? Obviamente.

Existen tantos dolores como estados de ánimo más uno, el dolor secreto. Ese dolor que desde nuestro interior nos atenaza amenazadoramente y que sólo si lo aceptamos nos permitirá afrontar el mundo armados en condiciones.
Pero, ¿qué más hay en el Jardín? Están las fuentes de aguas cristalinas y las oscuras, donde lavar vuestras almas según la necesidad. Hay bellos bancos de mármol o madera, junto a altos y oscuros cipreses, más fuetnes ornamentales, estatuas orantes encapuchadas, imágenes de la muerte, calaveras de piedra desperdigadas por todo el jardín, así como reales, por supuesto.
Miradores en umbríos huecos a los que se accede a través de túneles de hiedra y jardineras de beleños retorcidos y lírios blancos y morados, belladona y ajenjo, perfumes fuertes y picantes de otros mundos, otras realidades.
Muchas personas se agolpan por entrar en los Jardines del Dolor, pero sólo aquellos que han aceptado su secreto dolor, que realmente entienden la esencia de la oscuridad de su alma, que no es más que la ausencia de luz, que no su negación, podrán trasponer las pesadas verjas de hierro que franquean el paso de mi Jardín.
Y allí, no les alecciono, no les doy clase ni les torturo. Al menos cuando llegan. Me limito a causarles el mayor dolor posible: les cuento la Verdad. No la Verdad Universal, eso para los teólogos y los filósofos, los eugenofilos y demás. Sino la Verdad de lo que veo y leo en sus corazones.

La Oscuridad, el ambiente gótico, la melancolía y los estados oscuros de ánimos no son Litio y vestiduras oscuras, vinilo y depresión, pinchos del clítoris al gaznate o del glande a los pezones: eso no te hace gótico. Llevar carmín negro, rimmel corrido, uñas oscuras, LBD, parafernalia variada, rayas de negro y rojo o negro y blanco y variaciones. Eso no le hace a uno gótico. Oír a Tristania, Lacrimosa, Angst, Twisted, etc, no lo convierte en un Oscuro.
Un Oscuro es aquél que ha aprendido a ver el mundo a través de un cristal morado, de un sentimiento melancólico, de un estado de Oscuridad asumida, igual que sabe que los hay que lo hacen desde la Luz.
Todo es relaivo. Lo que aquí está escrito también lo es. Esta es mi Verdad, la Oscuridad que cada uno cría en su interior alimentándola con sus propios sentimientos y su dolor, su alegría y su amor y desesperación.

Vincent Crow es el Guardián de este Jardín de Dolor.

Bienvenidos.